Он рос в окружении ненависти, презрения, и вечных проклятий за спиной. Он убивал. Но не потому, что это была его прихоть. И не потому, что он поддавался влиянию безумного Шукаку. Он хотел, чтобы его признали, но выбрал способ, при котором признание оборачивалось кровавыми комьями влажного песка Пустынной гробницы, смертоносными барханами Пустынных похорон Императора, полым шаром абсолютной защиты... Он доказывал себе, что его существование имеет хоть какое-то значение для этого равнодушного ко всему и вся мира. Но когда этот мир повернулся и взглянул на него - боль оказалась невыносимой, потому что мир его возненавидел.
Как он прошел через это все не растеряв человеческого достоинства? Как у него хватило сил отказаться от своих прежних шатких жизненных позиций и ступить на новые? Более прочные, но ему с них так легко упасть... Именно ему, ведь он носил демона в сердце с самого рождения.